Sueños en Cajas

Me gusta sacar de cajas mentales
aquellos frutos verdes
que son mis pensamientos,
y empezar a airearlos a la hora sagrada
en que despunta la estrella de la mañana.

Me gusta la fluidez de ese momento
en que al oscuridad se transmuta en luz,
y se puede disfrutar de ese mundo post-parto,
ese que viene impregnado con sabores
y colores recién trazados.

Ah instantes danzantes
en que los sueños son palabras
y corresponde continuarlos
con un paseo del alma.

Salir a caminar es un mandato
de la aurora a lo mas profundo del alba,
para encontrar un árbol gigante
uno que se deje colgar en las ramas,
aquella multitud de pensamientos
y hechos bañados en palabras.

Cuanto viaje de sueños y fonemas hilvanados
marcan la vida del que comparte su mirada,
es un trabajo que se disfruta
aunque nos llene las ansias de aromas cansados…

Ninguna mirada fecunda mas esperanzas
que la mirada del que sentado espera
pescar minutos en el rio del que nunca para
y tan solo dibujar en el mañana
los pensamientos que serán aquellos frutos verdes
que estarán maduros en las altas ramas.

Alturas maquiavelicas que destilan al viento
los colores de la vida con que tiñe el tiempo,
mis pensamientos antes verdes y  hoy tornasolados

Arbol de sueño, con tus fuertes ramas
ayudame a entregarle al mundo mis palabras
A ese mundo de mares y espumas,
y casas y suplicios y ruegos de hombrecitos,
que no aceptan mis miradas.
Regalales mis huertos inversos
cargados de locuras frugales;
a esa ciudad con sus habitantes,
esos que despotrican de mis trazos.
Los que jamas dejaré de pintar en lienzos
de esos que el señor del cielo
dejo metido entre montes, besos y mares.

Ya verán al final del tiempo,
humanitos inseguros y saltimbanquis
que si no paladean mis palabras
mi profecia se hará madera y carne,
pues cuando abandonen mis frutos
al torrente mineral del olvido,
mi legado estará mas vivo
y sus semillas germinaran
haciendo presente el futuro camino,
Venga a este mndo la mañana de arboles florecidos
que crecen en tumulto galopando al destino.

Aquellos señores de ramas fuertes
que sostendran mis futuros versos
aquellos señores verdes capaces de madurar
mis nuevos sueños…

Alfonso Carlos/2011, escribiendo mientras camino.

Isabel Isabelita

Mujer, tienes la magia de cambiar
los colores de la distancia
por la apacible  calma de la cercanía,
con la voz, con la mirada,
convirtiendo el mundo en trazos de flor
aun cuando los días se sumergen en
el océano moribundo del invierno
cuando el silencio, es la única voz.

Eres una de las heroínas,
que con bandera y sin armadura
destruye demonios;
y libertas los territorios de soledad
cuando el dolor por sentir la  ausencia
de  aquellos que iniciaron todo, se hace presente.

Cuanto salvan tus palabras abuela del tiempo,
cuando me salvas con el destierro que firmas
a ese villano llamado Dolor,
ese necio que sacude las estrellas
y me sigue en la nocturnal aventura
de caminar sin mas compañía que las sombras.

Sí, Isabel Isabelita,
puedo ver tu espada blandida
contra  la obscuridad que lo llenan todo,
cuando las nubes tapan el ultimo rayo de estrella,
y tu voz las espanta.

Gracias por tu decidida espada,
esa que esgrimes con amor profeso
para proteger a los que seguimos tu sendero,
para ayudar a los que te piden un consejo,
para advertir a los sordos.

Tu voz que escucho, tu voz que recuerdo
tu  voz que viaja distancias
al tic tac del recuerdo.
Voz viajera que siempre llega
con las palabras que le destinas al padre,
voz que es una con tu mirada de manantial cristalino
y cabellos de cascadas  de plata.
Voz viajera que nos regala su impulso
para llevarnos a ese cielo que es tu mundo
el  de la Fe secreta en la Esperanza.

Recovecos de un tiempo futuro

Que me dirias si te cuento un secreto de espasmódicos suspiros y realidades posibles?
Ha llegado a mis oídos una posibilidad traída de los cabellos,
y es que el fin de los tiempos, se construirá por un impulso de amor
inconsciente y nada pasional.

La voluntad de hacer el bien
nos matará las posibilidades de seguir en este planeta.
Y serán cómplices el arco iris y una flor.

Una margarita vestida con pétalos de invierno
y ese amarillo verde que mi daltonismo trágico
aun no descubre cual es;
ella con la inocencia de un dictador vetusto
traerá uno de los finales aun no descritos.

Una canción al ritmo de sus pétalos dubitativos
nos regalará la ultima nota que escucharan nuestros oidos,
no existirá la gravedad del grito de un fusil
que nos emparedone en la curva de un camino,
ni la violencia de hermanos cuya presencia nos lastima en estos dias.
tan solo nos mastará su dulzura complaciente,
y la contundencia de sus besos hechos de petalos suicidas.

Cuanta ironía cabe en este universo que habitamos
Locuras, locuras…
Locuras

AlfonSo Carlos/2011

Madrugada

La madrugada guarda ángeles en trance
que vuelan como nubes fecundas
chisporroteando melodías a la vida.
Notas al aire que cada tanto liberan colores tristes
con tintas indelebles dibujando sobre la tierra
las raíces de lo que somos.
Raíces profundas que en madrugadas como estas
alimentan las flores de la ausencia,
haciéndolas ver llenas de vida.

Cuanta esperanza moribunda de revivir lo que fue se acabó
en el día en que  la mala madre se llevó nuestros ángeles madrugados,
dejándonos la lejanía entre nuestras lagrimas y  su manto obscuro
y su hoz por flor con el color terrible de luna y plata.

-:-

Colores madrugados nos recuerdan lo que jamás veremos de nuevo,
tanto ritmo callado nos arrastra al recuerdo…

 -:-

Luna madre, gracias por los secretos que me regalas
en tus paseos por las nubes de la madrugada.
Gracias por esas palabras traídas del pasado,
con las que revelas la clave para navegar por este presente
mientras esculcas lo que aun no vemos.

Madrugada del futuro, madrugada del presente,
tu mirada azul de nuevo día, me habla de las infinitas razones para salir a caminar
y me convences con tu delicado arrullo, y con esa flor a punto de despegar hasta mis sueños…
Siempre que hayan madrugadas para recordar el amor de la madre
hay estrellas y flores que nos enseñan la posibilidad un nuevo inicio,
incluso un inicio para seguir construyendo los sueños aun no concluidos.

Cuando hay paz, vida, nunca basta el tiempo
para saborear el viento de ala que sacude estos instantes
e inflama nuestras velas para llevarnos rumbo norte.

Ángeles madrugados no callen sus palabras,
Ángeles madrugados cuanta falta hacen sus suspiros.
Ángeles, mi Angel de madrugada.
En mi recuerdo las caricias de tu voz
me visitan tras el viaje a la memoria.

Visitame cada vez que quieras.

 

Alfonso Carlos/2011

a la flor de los vientos, Bettyca

Cartagena

Un vistazo a algunos de los rincones de Cartagena la bella, solo a algunos

Recopilación hecha por Feleru88.

http://www.flickr.com/photos/42594865@N07/page2/

http://www.skyscrapercity.com/showthread.php?t=903138&page=15

Esquina Colombia

Hay instantes en los que la reflexión se debe afrontar desde las Torres que vigilan otros mundos,
donde es un deber mantener encendida la capacidad de pintar lo evidente,
hilvanando razones y aromatizando certezas,
Ilusiones que revelen
el camino incierto de los Tristes Felices.

Si, aquellos que cierran los ojos para descubrir colores
que retumban en la pausa del viento
y silentes descubren en la virtud recién adquirida,
la mágica conciencia de entender
las ciudades de lo mismo/
como si fueran un canto distinto
Al noble dios del fuego.

¿Cuanto mas puede legar esta tierra,
que es casa y madre, a sus malos hijos?

Con esta realidad palidecida ante las luces que pinta Morfeo,
se descifra el arcano sagrado de esta tierra:
Con sus tres flancos vestidos de rio y océanos
Se funde la mistica traslucida de un designio de buena fortuna,
Capaz de materializar la maraña mundana
de multitudes floridas y decadentes, con señoras, jovencitos y payasos
danzando a la muerte, cabalgando el canto que celebra sus miserias.

Muertes y sonrisas, pesadillas y festejos.
espiritus vivos en esta casa
que padecen la capacidad de disfrutar entre tanto desconcierto,
en medio del terror que padecieron sus días
cuando el presente aunque intrincado,
se asume como bueno.

Cuanta carga de realidad y fantasía seguirá cayendo sobre las cabezas…

Esta alegría salvaje lastima el alma
Cuando se hace contagiosa
e impúdica, y se termina aceptando como propia.
Y la melodía entre charcos de sangre
se empieza a disfrutar en medio de la conciencia
de tanta innoble pesadilla.

Delirio de realidad evidente
nos heredas a cada segundo la certeza
que pese el dolor por los que conviven
su alegria sostenida por el dolor, te ha llenado el presente.
La realidad, hoy, es que puedes disfrutar de ese caos que detestas
aunque lo niegues en tu rincón mas secreto.

Ahora eres un ser cargado de florecitas llamadas alegrías,
tienes mariposas multicolores, con pájaros y estrellas en tu techo,
te reconoces hijo de las mañanas sazonadas con arepitas de anís y quesos,
eres hermano de un universo Atlantico, que es Pacifico y siempre Rio,
eres esas notas floridas de flautas y acordeones que se filtran por las ventanas
con sonidos que te mueven hasta los cabellos del alma…

Eres lo que siempre has sidos, y después de este corto camino
no te quedan muchas alternativas.
Hay que aceptar y gritar de felicidad por lo que somos,
aunque después caigan las lagrimas.

¡Eres la suma de los tres colores!
y esto que podría ser alegría altera tu mirada
y recuerda la existencia de las lagrimas.

Eres uno mas de los hijos ingratos de esta casa que se cae a pedazos,
en la esquina oceánica que guarda las puertas del Sur y del Norte.
esta esquina oceánica en la que pasas sentado
mirando al que camina cuesta abajo, sin hacer nada,
mientras, a tu espalda la casa,
son cuatro paredes mal pintadas por lluvias de otros tiempos,
con ladrillos que recuerdan los baños de sangre
y sus junturas, huesos carcomidos por una ancianidad
cargada de olvido.

Humanito de pacotilla, hijo del tiempo.
Aprendiste que en tu viaje por el universo no has de esperar a nadie,
y te crees la belleza que natura legó en el interior de tu casa.
Pero yo creo que eres mas bien el resultado de lo poco o nada
que has sido capaz de destinar a ese rincón de universo que habitas.

Se te acaba el tiempo esquina americana, a ti y a esos malos hijos.
Se les acaba el tiempo entre sus océanos y ríos de oro y miel.
Se les acaba el tiempo y ojalá la justicia les cobre el desperdicio
que cometerán si le dan la espalda al arco iris de la esperanza
que vuelve a iluminar los dias que comparten.

Vieja casona de esquinas oceánicas,
perdóname que termine esta catarata de cachetadas
sobre tus paredes olvidadas,
Pero si el Dios de todos
te cobra la locura de no aprovechar sus bendiciones, vieja casa;
Si ese dios que tanto te ama
manda al purgatorio de los ciego que ven
a esos que te caminan.
Si eso sucede, no los llores, no nos llores.
Mas bien celebra tu nuevo comienzo,
sin los que te quisimos matandote a tropiezos.

Canción del vencedor errante

*

(Cuesta abajo)

Cuantas mañanas de furia han acabado con la esperanza de un buen despertar, en el momento en que sensaciones moribundas te absorben, y la melancolía es la dama que te persigue con efervescencia y un zapateo constante que se acerca a medida que las salidas se diluyen tras una alambrada bañadas en la crueldad carmesí de las oportunidades que se niegan.

Cada ruego a ti mismo te desgarra la mirada, cuando los minutos vienen en bandada y el silencio de una calle con su tumulto te arrolla sin contemplaciones, mientras sus voces que fueron robadas ya no las escuchas. Y la conclusión que se advierte es única y desparpajada: Estas solo en el paraíso de las almas suicidas, encerrado en la habitación indeseable de morir sin desfallecer.

Todo te sabe a la terrible desesperanza que dictan con trémula agonía los segundos mas lentos del universo de los caidos. Cada rayo de luz te sabe a espinas, cada soplo te entierra como un topo satánico, y cada aroma te envenena los suspiros.

Fuiste un sueño, pero antes un fracasado que tras equivocar un chasquido de dedos, sufrío una cadena de tristes destierros del mundo de los sonrientes. Ahora, eres lo que tus recuerdos inmediatos te han legado: Una piltrafa hecha con humus dador de vida que aun huele a infiernos.

Fuiste, eres. La vida que sigue su camino y le importa mas bien poco lo que creas de ella.

**

(Cohete a la luna)

…ahora estas donde quisiste haber estado, la agonía se quedo en lo vago que son los recuerdos de los tiempos de luna menguante y triste. Ahora es un sol el que te indica un camino que es bastante claro, ahora las estrellas te dirigen las miradas y los sueños parecen posibles, eres un triunfador en la espera negada de una próxima caída.

Eres un futuro fracaso que danza entre nubes de leche saborizadas con dulce miel.

Ahora, el titulo de hijo del cielo te queda corto, te sientes copartícipe en la ilusión que es la maravillosa creación en estos días de jubilo. De repente los pies taladran el piso y te quedas inmóvil, recuerdas la inevitable caída que fue, la que será. Recuerdas, piensas, y la sonrisa se marca en tu rostro.

***

(Pie en tierra)

Un salto te desraiza de ese momento y te lanzas a disfrutar los que podrian ser tus últimos minutos, en esta mentira que es el triunfo y q las estrellas confabulan para arrebatarte tras cualquier esquina en este bosque de esperanzas inciertas.

Aprendes a cidarte, y ahora que todo esta bien empiezas a entender que aun si el final de la felicidad esta cerca; nada es para siempre y pronto volverá un nuevo amanecer.

C’est la vie

Descifrando la voz de los días

A veces sueño que la vida son sueños
y sueño que no me despierto,
pues la noche me sabe a día
y el día  se recarga en mi hombro
para contarme sus secretos.

Me cuenta de los aleluyas con que se indignan las flores,
cuando transforman el dulce susurro en una vergüenza convertida en llanto;
por los secretos  soltados al viento,
de aquellas orquídeas cansadas de acompañar santos
y que unen sus voces en el destello irredimible de sus deseos
con sus piernas de petalos distraidas, y sus voces inocentes de niñas en celo…

Aun no sé si duermo o camino por el valle de los despiertos.
Mis sueños a veces conocen del silencio,
y cuando es así esconden los secretos, y me dejan en suspenso,
sin esperanzas de aprender de los caminos de la espuma
tras su largo retorno a la vejez del riachuelo…

Demasiadas preguntas  quedan en ascuas
cuando el día mata el sueño en que el sol me habla
y por mas que busco en la cotidianidad del tiempo,
esas preguntas quedan huérfanas
en el momento en que el dia y la noche se traban.

¡Quiero saber los secretos que reprime el crepúsculo,
tras el grito de furia, naranja y desesperado
que nos reserva el dia antes de reconocerse muerto!
seguramente se guarda las historias de Cleopatra
en los brazos de sus amantes furtivos,
no los que nos contaron aquellos señoritos,
si no aquellos  impensables, los amantes
que le hicieron sentir el alma.

De cuantas injustas condenas nos podría  hablar la madrugada,
quizá nos podrá recitar el último verso de Federico ante la guadaña.
O los abrazos poéticos a la chica de uñas largas,
esa que Charles insulto dándole un beso
y metiéndole los dedos bajo la falda,
cuando las esquinas en los  Ángeles escaseaban.

Cuantas historias nos reservan los dias venideros
si tan solo supiéramos leer el tiempo.
ese tiempo que sin afan espera,
guardando entre nubes y tierra
todos los secretos,
esperando un gesto para devorarnos
con mil historias de guerras impolutas y misterios delirantes.

Cuanta historia se entretejen tras diez mil años
de vagar por los caminos.
Cuantas verdades se esconden al mundo de los despiertos…
mejor digo adiós,  me voy a escuchar en los sueños la voz del mundo,
del día en que el sol, la luna y el alba, todos nos hablen.

El increíble fantasma de la poesía.

Puedes creer en lo que no has visto,
puedes soñar sobre lo que otros hablan,
puedes ver una ventana en una muralla infinita,
O puedes volar estando en tierra.

Cuando la mente se enciende,
es que aquel increíble fantasma
se canso de estar en silencio,
y fecunda los suspiros con que las ideas
hablan a los oídos del alma,
como dulce preludio
de lo que esta por inundar tu vida.

En ese intante, piensa cuanta locura podras soportar
cuando cargues tus días con cantos subterráneos,
oscuridades iluminadas, colores que flamean miradas,
y sabores que tatúan lenguas con lineas dulces y franjas azul saladas.

Siente la dolorosa esperanza de que lo difícil continuará
y disfruta el triunfo del increíble fantasma, sobre tu voluntad.
Respira profundo bajo la catarata de sensaciones incontratables
y siéntela, como la involuntaria prueba de que los sueños
son chispas de realidades futuras.

Ahora, empieza a hilvanar el universo de fibras
con que esa catarata baña tu vida.
Ahora vive, y comparte el delicioso tejido de tu fantasma mas intimo,
de tu propia poesía

AlfonsoC/Sep2011

Wacala, cerveza!

Basta con que desafies la realidad
y te sumerjas en una jarra de cerveza
para que el vértigo desafiante
de ese caldo helado, maloliente,
amargo y nada delicioso
inunde tu momento.
Basta que padezcas ese impulso irresponsable
de la adrenalina etílica
cuando sus burbujas de aire se apresuran a impactar en tu rostro.
para que con ese primer sorbo.
inaugures una noche de estrellas!

Lo contradictorio es enigmático y reclama su propia personalidad.